昆仑山北麓的春天，往往会来得迟一些，不过，终究还是来了。 冰雪融化，种子发芽。 浩渺无垠的罗布泊海，如同一块深蓝色的宝石镶嵌在大地上，恰似一只巨大的、聆听的耳朵；米兰河两岸水草丰美，牛羊繁衍，有牧人在唱歌。 歌声寂寥、哀伤而苍茫。 向阳山坡上，芳草萋萋，野花可怜。 一根歪歪扭扭的木桩上，赤条条的跪坐着一个人：仰面向天，神情悲苦，半截被削尖的木桩从口中戳出来，血迹斑斑，直指苍穹。 他的两只眼睛圆睁着，充满了痛苦、愤怒和不甘。 他是一名奴隶，也许是汉人，也许是羌人，也许是楼兰人，也许是大月氏或安息人……总之，不是匈奴人。 当然，这一切都不重要。 因为，他在后半夜的时候就死掉了。 巨大的痛苦耗尽了这个人的生机，让他整个人看上去就十分的颓丧，青森森的脸庞上，蒙着一层细密的露珠，在阳光照耀下熠熠生辉。 一只秃鹫落下来，蹲坐在这个人的头顶，侧头想了想，试着啄了一口。 于是，更多的秃鹫来了。 它们看上去很骄傲，如同一群赴宴的贵族那般，神情冷漠，旁若无人地享用着这一场饕餮盛宴，时不时的还会停下来，出神的眺望一会儿远处的雪山。 或者，歪着粗壮的脖子，冷冷的瞥一眼、不远处的那几名吃肉喝酒的匈奴人，和几名狗腿子般忙碌的羌人。 以及，那名脸色苍白、甚为瘦弱的少年：汉家子，杨川。 他低眉垂眼地忙碌着，劈柴，喂马，背水，将遗落在草丛中的牛粪捡回来，整齐的码放在主人家的帐篷旁边，沉默得如同一块石头。 是的，他只能沉默。 哪怕木桩上被处死的那个人，在前天晚上偷偷塞给他几块盐巴、一块熟羊肉，并将自己的名字告诉了杨川。 可有什么用呢？ 他毕竟才十二岁，这几年下来，无论在私底下如何拼命地‘锻炼身体’，他的胳膊腿儿却始终像几根豆芽菜，唯一的强项就是攀岩和爬树。 对了，他奔跑时也极快。 也就是说，如今...

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